去思索究竟要怎样才能尽可能地追上一球，可是……

　　……可是他想不到。

　　他的脑中只有大片的杂音。

　　——又输一球…

　　——又输一球……

　　……他已经输了几球了？

　　他……

　　又有汗水顺着额发滴落到眼皮上，尤利安难耐地闭了闭眼，汗水渗入眼中是那么的生涩，涩到让他的眼底条件反射般的产生了泪意。

　　他的余光看向了他的手边………一侧，裁判桌上，那个代表了比分的记分牌正显示着两个一目了然的比分。

　　代表了大比分的3：1。

　　还有血淋淋的9：2。

　　9：2…

　　九比二……

　　巨大的分差仿佛让尤利安隐约描绘出了结局的形状，那是一个他绝不愿意面对、也不愿意在尚未尘埃落定的此刻就彻底承认的形状。

　　犹如在翻滚的波涛大海中起伏沉沦，尤利安用同样被汗水浸满的左手背擦去了汇聚在下颚的汗水，他喘着气注视着已然再度走回台前的对手，那个身披红色球衣的西班牙人，被杂音占据的脑中闪过了碎片一般的定格式低喃：现在的小比分是9：2，接下来是第五局里的第十二球，发球权仍在他、尤利安·阿茨特的手中，所以接下来……

　　嗖——

　　对面，罗德里格斯高高扬臂，把白色的小球扔到了尤利安·阿茨特的手里。

　　这头，尤利安准确地抬手接球，但是，在掌心与小球相接触的那一刹那，他的心中只有大片的空白，甚至连焦躁与无措都悄悄地匿去了身影，只留下了一个平静的表面与一片深不见底的水底。

　　为什么……

　　纷繁又看不清的画面，杂乱又爆炸开来的声线——

　　尤利安·阿茨特感到了被否决般的自我质疑与无法理解。

　　为什么会变成这样？为什么变成了这样？为什么不久之前的他打得是那么的畅快自如，而现在却——

　　是罗德里格斯·雷耶斯打顺了吗？是对面的西班牙人迎来了小爆发吗？为什么第五局竟然打得这么难看？为什么小比分竟然已经到了9：2？！

　　尤利安很想思考，他理应冷静地思考，但是他的冷静已经不在了，他的心已经乱了，他在爆炸开来的思绪夹缝里艰难求生，他想，是他的释放还不够吗？是他的体力又一次拖后腿了吗？是雷耶斯的步调太快了吗？或者是……

　　……是他的步调太慢了吗？

　　拉球撞网……

　　弧圈下台……

　　追球不及……

　　将罗德里格斯·雷耶斯的回球打了高炮……

　　于是他失掉了一分、两分、三分、四分……

　　失分失得如此频繁，丢分丢得如此迅速，迅速又频繁到让尤利安总觉得有些不真实，这样的现实太不真实了，就好像，第五局也没打多久吧？为什么他就输了这么多了？为什么比分就已经到了9：2了？

　　为什么——

　　……他输得如此的轻而易举，就像

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